Porto Sentido

Não me lembro se num Verão, se num Inverno ou em quantas Primaveras mas lembro-me. Eram imagens meio desfocadas quase e com grão a mais. Azuladas com o símbolo da RAI em fundo, com o som de sirenes como banda sonora. Prendiam-se homens aos sete, aos oito, aos trinta de cada vez. Eram da Máfia. E era uma terra sinistra aquela Sicília. Não sei se num Verão, num Inverno ou numa qualquer Primavera lembro-me de um juíz ter também tombado. Este, de vez. Era Falcone, de nome. Seria mártir, de epíteto.

Nos últimos dias lembrei-me dessas imagens. Sugestionado por outras imagens, as que vão chegando da minha cidade.

Mas são imagens da minha cidade, não são a minha cidade. Nem sequer são o meu clube. Muito menos os portuenses. São uma mal bem maior.

Um mal que grassa, que medrou de mais. Um mal que "gunizou" a cidade. Um mal que a armou, muitas vezes até aos dentes, muitas vezes dentes de ouro. Um mal que lhe colocou um boné de lado na cabeça. Muitos músculos bem espalhados e um brinco dourado em forma de cruz. E, o mais grave, um mal que nos trocou os valores. Não é o domínio da noite, o tráfico, as claques ou o milagre da multiplicação das shotguns. É quem usa a gun sem qualquer desculpa. Nem que fosse um shot a mais.

Mata-se por escalada. Por vendetta. Por poder. Por muito pouco.

Este blog quer-se sobre futebol. Este post serve para me lembrar que há mais coisas no Porto para além do futebol. Coisas muito boas. E coisas que o magoam. Coisas que me magoam.

E é à cidade e só a ela que se pede que volte a cantar "à gente porque é nobre e leal".

Central do Brasil

Não discuto os méritos de Pepe (tempos houve em que não discutia eu outra coisa). Muito menos os de Deco. Não gosto da ideias naturalizadas e o argumento “ah mas os otros também fazem o mesmo e tal…” foi por mim bastas vezes utilizado em situações díspares mas nunca depois de ter concluído a quarta classe. Adiante.
Acho perfeitamente peregrina a ideia de naturzalizar Liedson ou Derlei, como se falara. O argumento é mais sério do que o de Deco mas ainda mais miserável. Se o mágico era um Português de opção chegado de Vera Cruz muito novo… Liedson ou Derlei…davam muito jeito. È que os nosso avançados…
Concordo. Os pontas-de-lança portugueses são um garante de… fracasso. Ser campeão Europeu com o Nuno Gomes a Ponta de Lança é como o Valentino Rossi ser campeão do mundo de motociclismo montado numa Famel.Digamos que improvável….
Mas se formos por aí, proponho desde já mais naturalizaçãoes por conveniência. Ricardo talvez se aguente até 2010. Rui Patrício será que vai mesmo vingar. E se não acontecer. Helton já não dá. Mas talvez Dunga não dê por Pessanha. Até daria jeito…

Mudar de Bina

Às vezes precisamos de alguém que nos volte de novo para o essencial. Que relembre o que é realmente importante. Esse alguém, desta vez , foi o meu irmão. Discutíamos a meia final de Futsal e aquela mágoa por não nos termos aguentado à bomboca com os hermanos puseram a carga no assador. Mas foi quando relembramos a magia de Ricardinho que o essencial foi focado.
O desporto foi feito para momentos como aquele. Numa meia final, jogando perante o seu país, contra os melhores do mundo, Ricardinho teve o seu momento. O momento porque todos os atletas sonham. Num segundo, numa bicicleta. Num gesto renascentista preparava-se para levar todo um pavihão ao êxtase, toda uma audiência ao espanto, todo um país à glória. O árbitro só tinha uma coisa a fazer: acabar o jogo naquele preciso momento.

Fim Lândia

Já está.
Disse o radiologista ao paciente.
Já está?
Perguntou furiosa a amante ao precoce parceiro.
Já está!!!
Sussurrou aliviado Felipão a Murtosa.

A Barreira Invisível

Guerras e Batalhas vs. Soldados e Pelotões.

O General Jesualdo sabe que apenas "empatou"uma batalha e que a guerra continua com poucos danos colaterais. Mesmo assim, preferiu acusar todo um pelotão em vez de apontar o dedo a dois soldados. Um deles (Stepanov) ainda é recruta. O outro (Helton), apesar de ter umas medalhas de mérito no currículo, já não é a primeira vez que provoca fogo (nada) amigo.

Resta perceber se, na trincheira do exército azul e branco, apenas se espicaçou o orgulho das tropas ou se se pôs em causa quem tem dado o peito ás balas.

Por último, é preciso entender que o alferes Lisandro é, neste momento, o melhor avançado/ponta-de-lança das fileiras. Mas isso não faz dele uma padeira de Aljusbarrota.

Banco Best

Detesto números, estatísticas, percentagens etc. E detesto ser coerente. É chato e dá trabalho. Dito isto...
Talvez 90% dos jogos sejam ganhos durante a semana. Sempre à custa de palvarões: Automatismos, Transições, Endurance. E por aí "adiance". Acho que Jesulado domina este vernáculo. Se não me falham as contas ( sem calculadora não é fácil) sobram 10%, certo? Esses ganham-se no banco. Ora numa análise bem feita do que se passa no grande rectângulo (de geometria sempre gostei mais) ora numa espécie de crença mística nas potencialidades dos suplentes. Frente ao Marselha, Jesualdo enganou-me. Voltou a vacilar durante a semana pois caiu na tentação de pôr alguém a fazer de Lucho, quase fazendo de conta que o argentino não estava em campo mas era como se estivesse. E, no entanto, leu o jogo ao melhor estilo "Toninho Vilaça".
É assim o jogo dos golos, dos penaltis, dos carrinhos, das trivelas.
Quem diria, por volta das 19h30 de ontem que o Porto ultrapassaria o Marselha com o toque de Midas de Jesulado e que um Tarik (Pós-Ramadão) marcasse um golo das arábias. Como que recompensado por Alá pelas privações recentes... Alá esteja connosco... e já agora que traga rapidamente Lucho consigo.

Anfield Chainsaw Massacre

E se de repente, no Norte Curdo do Iraque, forem deixados à sua mercê 11 turcos...isso pode muito bem ser a equipa do Besiktas.
E numa noite de terror para uns, a glória veio na forma de ironia geopolítica. Tem Israel escrito no passaporte e chama-se Benayoun.

Do Humor, capítulo1

Por ter provado do mesmo veneno não resisto a contar esta.

Depois de perder na Taça da Liga com a filial (Fátima) o Sporting sabia que era difícil ganhar na Sede (Roma).

PS: Se, worst case scenario, o Sporting saltar para a Uefa deve evitar deslocações a Lourdes, Jerusalém e outos locais sagrados. Este Bento não é XVI.

Vista 2.0

Anos e anos de contactos ao mais lato nível dá nisto: o furo jornalístico do ano.Eis as mensagens que Scolari e Murtosa trocaram via messenger no último Sábado. Havia também uns downloads manhosos do Chitãozinho e Xororó que não anexo por manifesto decoro.

- Oi, Murtas :)
- Oi, DD Teklas?
- B.Central. É MASSA, kara!!!
- Keres K Mexa No Time?
- Deixa rolar. LOL Azeri suxx;)

Flávio "Be God" Murtosa

Eu bem disse que era melhor não prometer encerrar o tema Scolari.

Scolari achava que era preciso mexer. Murtosa pressentiu o mesmo. Felipão indefeso na nova postura treinador de bancada, se pudesse, metia Nani. O adjunto chama o neo-mancusiano. Luís Felipe sente estar na altura de lançar Jorge Ribeiro. Flávio Teixeira mete o mini-Maniche e tira Miguel.
E que tal poupar 30 mil contos de rei por mês e ficar com o Murtosa a principal. O resultado, pelos vistos, é o mesmo. Poupa-se uma pipa de massa e ganha-se em...bigode. Não sei é se o adjunto natural de Pelotas tenho um gancho de esquerda tão potente e, ao mesmo tempo, inofensivo.

O Fim do Fado

Ninguém me convocou para selecção alguma mas a coisa aqui no tasco digital também teve direito a folga. De volta para (não prometo) acabar de vez com o tema Scolari.
A redução de 4 para 3 jogos traz consigo uma óptima notícia. Factos: o selecionador nacional (ex-campeão do mundo) foi actor PRINCIPAL numa agressão ou, se preferirem eufemismos bacocos, tentativa de agressão. Factos: a sentença inicial da UEFA já era branda. Factos: a setença definitiva da UEFA é... ainda mais branda. Para os dois últimos fa(c)tos, diga-se à medida do calendário para o próxímo EURO, temos que convir que devem ter pesado o nome Scolari e o peso institucional da nossa Federação. Pode parecer estranho mas, graças a personagens mais ou menos sorumbáticos que vagueiam na FPF, o nosso país tem hoje mais peso no mundo da diplomacia do ponatpé na bola.
Ainda bem. Quando um qualquer jogador tuga sair calmamente do relavado e for expulso, quando numa meia final de um europeu se marcar um penalti que até era mas... quando nada nos correr bem e até o árbitro estiver do avesso podemos dar toda e qualquer desculpa mas não poderemos mais dizer que somos pequeninos. Que não temos a força de uma Alemanha ou uma França. Que altos poderes conspiraram para que ficássemos de fora.
Talvez esteja na altura de resgatar aquela expressão que sempre era bem mais prosaica: "Faltam 20 metros ao futebol Português."

Jogos quase perigosos

Aprendi a ler com o jornal A Bola. Quando ( de 3 em 3 meses) compro um desportivo, compro A Bola. Tenho saudades d' A Bola Magazine. Tinha para aí 12 anos e ficava a saber o carro dos sonhos do Figo (era modesto, o rapaz, na altura), as férias de sonho do Kostadinov e os escabrosos gostos musicais da quase totalidade dos artífices do "chuto na gorda".
Isto a propósito da capa do desportivo no dia do derby de Lisboa. Não sei em que posição joga Soares Franco. Não consta que Luís Filipe Vieira tenha alguma vez marcado um livre em folha seca. Fiquei a saber o que comeram os dois senhores e quão bem regado foi o almoço... mas de súbito tive menos de vontade de ver o jogo.

D.Quixote e Sancho Panza

Passou, pelos vistos, sem deixar marcas a conferência de imprensa de Camacho na Reboleira. E o que disse Camacho. Que no Benfica só os adeptos é que são dignos de uma grande equipa. Concordo. Camacho acha que não tem culpa quando a equipa não dá um chuto ou não cria ocasiões. Quando as substituições são "viagens na maionese", Camacho não tem culpa. Quando o Benfica não levou 7 em Milão por acaso, Camacho não teve culpa. Quando jogou em Braga como jogariam os Passarinhos da Ribeira, Camacho não teve culpa. Culpa tem quem ressuscitou Camacho. Mas esse também não é digno de equipa grande.

Para além disso, não foi este José António que passou em tempos pelo clube da águia durante um ano e meio. E ainda não sabe que pelota é bola, cancha é campo, corner é canto e plantilla é plantel?

Globos de Ouro

Tem razão PSL. Anda doido o país. Há muito. Como canta Godinho "só neste país é que se diz só neste país". Mas só neste país PSL poderia chegar a número 1 do que quer que fose. Mas chegou. E fez muito bem em não dar "descontos de tempo" pelo directo de coisa nenhuma. Quando perguntou "é assim que o país vai para a frente'?" Ana Lourenço deveria ter respondido que não foi certamente com Santana nos destinos deste arrabalde á beira mar plantado que a coisa avançou mas isso de nada importa. A debanda não faz dele um Kissinger da era moderno-digital mas confirma o que as revista do social apregoavam: o homem tem tomates.

O país é pouco mais que o futebol. E a futebolização das notícias é apenas a ponta do iceberg (será o sr.Iceberg irmão do Carls que dá nome ao neo-caneco?) Quantos de nós juntamos 10 amigos mais ou menos barrigudos para dar us pontapés? E para tal há o pavilhão da escola, o parque da Aguda, o sintéctico de Valadares, é só escolher. Ainda bem. Mas se o meu vizinho desses uns toques na bateria e eu quisesse por fim dar corpo à "Banda Gástrica" teria tanta sorte para encontrar uma sala de ensaio? Fosse eu dado aos textos de Brecht arranjaria com tanta facilidade um espaço parar dar asas à minha arte? Julgo que não.

Num blog só sobre o pontapé na bola, corre este escriba o risco de parecer Nero incendiando Roma. Mas não. Quando o desporto que se sabe e quer Rei for mais a chegada de um mister especial, um despacho da Comissão de Arbitragem da Liga, um pedido de desculpas de um árbitro zarolho e menos a bola na trave ou na rede, a "cueca" ou o frango então eu tocarei harpa.

(Special) One from the Heart

A saída de Mourinho é incompreensível? É. Mas, paradoxalmente, não deixa de fazer sentido. Mourinho é o mais próximo de uma rock star no mundo da bola. No fundo é Sid Vicious e Malcom McLaren. Num só. Ou seja, cria e agita. Anuncia e reage. Antecipa e responde. E, desta forma cria a sua própria iconografia pop. De quantos treinadores nos lembramos de tantos momentos? A camisola de Rui Jorge, "para o ano sou campeão de certeza absoluta", a correria em Sevilha, a fuga depois da vitória em Gelserkichen, "I'm the Special One", as medalhas para os adeptos e mais uma série de pérolas dignas de uma Collector´s Edition da Rolling Stone. Pode parecer uma visão meia mística mas, ele sabe que um dia os londrinos dirão que viram jogar a equipa de Mourinho. Com o mesmo elán que me lembro de Dylan em Vilar de Mouros, como muitos se lembram da "morte" de Ziggy Stardust no Hammersmith Ódeon ou dos Stones in the Park ou...
Mesmo tendo sido rebelde com causa, a passagem de Mourinho pelo Chelsea tem um toque de James Dean. Live Fast Die Young. Nunca nos 102 anos de história do clube formado no pub Rising Sun houve tanta glória, tanta raiva, tanta arte, tanto talento, tanto génio, tanto mau génio. Tantas vitórias.
Por coincidência cósmica, aterrei em Londres no dia seguinte a Mourinho ter sido apresentado como mister do Chelsea. Depois do 1º Round (entenda-se, primeira conferência de imprensa) dizia o jornalista da BBC "Sure he can talk the talk. Let's see if he can walk the walk." Esqueceu-se que Mourinho não caminha. Corre.

Farewell, José

Nos tempos de glória ao serviço do Deportivo, Diego Armando (grande nome) Soleda Tristán usava o seu 1, 86 cm para marcar golos com a mesma facilidade com que emborcava "shots" de alto teor etílico na "movida de La Coruña". O presidente César Lendoiro, ancião nestas coisas do pontapé na bola, não era de modas. Ele queria um ponta-de-lança que facturasse e não um genro para casar as suas filhas.
Apesar dos 25 milhões extra no saldo bancário, o "Special One" também não seria nunca o meu genro de eleição. Mas José Mário dos Santos Mourinho Félix é o melhor do mundo. E por mais patético que seja dizer isto (ou melhor, escrever) fez de 21 de Maio de 2003 e 27 de Maio de 2004 dois dos dias mais felizes da minha média existência. Como certamente terá feito de muitos sábados à tarde os mais gloriosos dos adeptos do Chelsea e das suas Milky and Rich Girls. Desde que não se cruze nunca com as minhas cores, quero que tenha sucesso sempre. Mesmo quando o odeio.

Feio. Muito Feio

O meu melhor amigo fartava-se de levar porrada na escola. Não dos colegas. Dos professores. Irrequieto, chato, brincalhão e com tendência para o desastre, das reguadas aos estalos mais cruéis provou de tudo. Quando a autoridade perguntava "Quem fez isto?" 2 segundos mais tarde lá se levantava ele pronto a ficar com as orelhas a arder. Mas nunca, mesmo nunca disse algo como "Não fui eu que comecei"; "O Marco também fez"; " O Luís é que mandou".
O meu melhor amigo tinha 10/12 anos. Scolari tem quase 60.

70x7=4

Findo o Portugal-Sérvia, Scolari (novo Herói Nacional...no Kosovo) refugia-se no balneário. Ninguém entra. Estará a rever as imagens? Não. Confessa~se à Stª do Caravaggio. "Eu te perdoo 70x7 vezes" (Mateus 18,22) terá dito a padroeira dos imigrantes italianos e dos ...motociclistas. Scolari que não é bom de contas ficou desorientado. Em casa, depois do ralhete da mulher, fez as contas e decidiu pedir perdão por intermédio de Judite de Sousa a quem um dia chamou de "Marília Gabriela cá do Portugal". E ficou à espera da justiça divina do pontapé na bola a.k.a. UEFA.
Lá no fundo ele sabia. Platini é como Scolari, gosta de forró e por isso sabe que... "um tapinha não dói".
Fosse a justiça divina realmente justa e realmente justiça talvez Scolari nunca mais se sentasse no banco da nossa selecção. Mas assim sendo, isso no caso significava que Portugal ficaria de fora do Euro. Injusto? De acordo. Mas... God said to Abraham: "Kill me your son". (Dylan dixit)

You'll never walk alone

Precisaria de um "Guerra e Paz" para explicar as razões que fazem com que, nos tempos que correm, sente menos vezes o meu real "final de costas" no Dragon Stadium do que efectivamente gostaria ou com a regularidade que o fiz em tempos ex-SAD.
Se pudesse amanhã lá estava. Estes não são só os jogos que os jogadores gostam de jogar mas também os jogos que os adeptos gostam de assistir. Nos futebóis de outras galáxias e outras bolsas torço sempre por quem joga melhor. Hoje o Barça amanhã o Real, hoje o Arsenal amanhã o Manchester. Mas o Liverpool tem aquele "quê" de equipa especial (embora especial nem sequer tenha "Q"). Não sei explicar. Nem quero.
Vai ser duro parar os novos 4 de Liverpool. Fernando "Lennon" Torres; Steven "McCartney" Gerrard; Dirk "Ringo" Kuyt; Ryan "Harrison" Babel. O problema é que os vermelhos (escrevo assim para ver se ganho raiva aos gajos) têm matéria prima para transformar os Beatles na Brigada Victor Jara. Pelo menos 11.
O antídoto só pode ser o do costume: Ricardo "Lord of the Rings" Quaresma. O problema é que o "minino" vai levar pancada de criar bicho e desta vez não vai ter atrás de si nenhum Sargentão para o defender de um qualquer Dragutinovic desta vida. Ou então um Liverpoolnovic. Mas não te preocupes, Gipsy. You'll never walk alone.

Aeromoça? É Hospedeira

Usando de uma tolerância que até agora desconhecia ter, direi que Scolari não me desperta simpatia. Carregando o discurso, é bizarro como um brasileiro carrega consigo, no discurso, uma espécie de neo-Estado Novo. Há futebol, não há Fátima mas há a Sta. do Caravaggio, não há Fado mas em tempos houve Roberto Leal. E trocando triângulos de meio-campo por triologias de propaganda, já vimos e ouvimos que há Deus, há exacerbadamente a Pátria em 11 patrícios e a opinião publicada fechou o círculo assinalando o nascimento da Família, a "Família Scolari". A nuance para os tempos da outra senhora são que deixamos o "orgulhosamente sós" e recuperamos o glorioso mas mesmo assim obscurantista desígnio do V Império. Trocamos caravelas por bandeiras ás janelas. Um qualquer estrangeiro que passasse por um bairro social português, bafiento e de cor cinza mas repleto das ditas bandeirinhas, pensaria estar num país em...guerra civil. Mas não. Estávamos todos a pedir primeiro a Europa dois anos mais tarde o Mundo. Pobres, sim mas que raio...deixem-nos sonhar.Faltava cumprir Portugal. E hai dos poucos que ousassem pensar diferente! Jornalistas, "paineleiros", presidentes ou "goleiros"! Para estes um novo "Tarrafal" mediático e o epípeto de traidor á pátria ou espanhol ou ... sabe-se lá.

E sempre que Scolari se nos apresentava (no seu estilo meio Senhorzinho Malta meio Gene Hackman em versão Tenembaum) lá a orde se dirigia a Felipão, Sargentão ou outro qualquer ão como Sr. Scolari. Triste sina a de Mourinho que nem sendo o melhor do mundo consegue que lhe chamem Sr. Mourinho. E por detrás de toda uma subserviência falsa e interesseira crescia uma ânsia de desgraça. Que parece chegar agora.

Há coelhos a sair da toca. Ratos a abandorem navios. Scolari, sabe-se, gosta do nosso peixe (e da nossa "massa"), gosta do sol, da vida na Linha, das escolas para os seus filhos mas só agora vai conhecer Portugal.

Pimbolim? Pimbolim é Matraquilhos.

Sempre achei que Scolari se devia dedicar à pesca.
Afinal, devia dedicar-se ao boxe.

Boa Memória

Entre Sousa Martins e Ribeiro Cristóvão eu não tenho dúvidas. E nada supera um resumo de Nicolau de Melo. Aos Domingos á noite eu escolho a RTP Memória.

Entre o Estádio Magalhães Pessoa retocado com Botox de Betão e o velhinho Abel Alves de Figueiredo, eu escolho o frio do cimento sem cadeiras e rumo a Santo Tirso. Entre o novo Bessa versão sci-fi e o soalheiro Comendador Manuel Violas há dúvidas?

Como resistir a Mladenov (35 anos) apresentado como "um jogador sem idade"; como resitir a António Borges em versão Fleatwood Mac; como resistir aos jogos de Domingo 3 da tarde; como resistir aos doutos conselhos do Renascentista Cristóvão que alerta o Sporting a "repensar depois do desaire em Vidal Pinheiro"

Entre o novo riquismo serôdio de uma liga com patrocínio.com e o aristocrático Campeonato da 1ª Divisão eu declaro-me "Old School".

Puerta

O loop televisivo do adeus de Puerta deixa um sabor a crueldade. Os mortos são todos iguais. As mortes não. E há mortes makakas.

Quis o jovem Andaluz dizer "Não quero ir já!" ou quis a a morte makaka dizer "Volto já. Não me demoro!".

Melhor será pensar que Deus quis contratar António Puerta Pérez. Mas se assim foi, melhor fora deixá-lo cair de uma vez. Entre o Homem e a Lenda escolhíamos a Lenda e contaríamos a estória de um jovem sevilhano de 22 anos que um dia tombou pisando, qual artista, o palco que mais amava:o relvado de um estádio de futebol.

Moda Lisboa vs Porto(gal)Fashion

Este ano nós é que devíamos usar uma desta côr.

Afinal, este ano o Porto é BI...

Clichés

A bola escorrega há quase 90 minutos. Ainda se acredita. Acredita-se sempre, até ao fim...
Mesmo na falta de provas reais da sua existência, entrega-se a Deus, ou aos seus antecessores deuses, a missão de proteger ora os audaciosos ora os pacientes. Não sabemos bem qual destas duas qualidades possuiu esta noite Armando Teixeira que o mundo do futebol engrandece quando o diminiu para Petit. Ele acreditou sempre. Pena que não tenha acreditado até ao fim.
No minuto 90+4, porque os sonhos esticam os ponteiros do relógio, abençoados foram os Homens que se dizem do Mar pois acreditaram até ao fim.
De pouco inportaram as transições, os modelos, as dinâmicas, os losângulos ou qualquer outra forma da geometria da bola. Hoje provou-se que são mesmo 11 de cada lado, a bola é redonda e o jogo só acaba quando... o árbitro apita.
O Leixões acreditou sempre. Até ao fim.
Fernando Santos talvez tenha acreditado sempre. Mas há muito que já não acreditavam nele.

Minuto 00

A partir de agora bola para frente.

Não sei até quando nem com que força...